Horas intermináveis

Sem neurônios para ler Dallari, Descartes, Platão ou qualquer outro pensador. São sete diferentes assuntos que vão ficar para depois. Não tenho o mínimo de condições de ler, fixar frases, transcrevê-las. Sexta-feira da paixão sem paixão. Como pode? Está mais para quarta de cinzas. Ou mesmo uma terça-feira cinza - todas são assim, sem graça. Dormi um pouco à tarde e não sonhei. Se sonhei, não recordo absolutamente de nenhum flash ilusório. E neste calor infernal, decido escrever mais. Apesar das palavras tão desconexas, uma só palavra mudaria meu astral tão precário. Eu deveria ter ficado quieta, no meu silêncio. Mas intensa como sou tive de dar o ar da graça e destruir todo meu plano orgulhoso. Pobre ingenuidade! Ô cegueira sem cura! Tudo está bem claro, explícito, escancarado... Não consigo enxergar, não quero ver.